1
Когда-то, в не очень-то давние дни,
когда время текло, как ручей,
Я жил среди нас, я жил среди них,
И почти всегда жил у друзей.
Я ходил средь деревьев,
И глядя на них
Я грустил, видя что они все
Уже слишком редки,
И идя по проспекту среди многих домов
Я часто видел,
Что вижу всего-лишь пески.
Да, когда я был молод,
И жил, не грустя,
День кончался, и вечер,
Знакомый мой брат
Ждал меня как всегда за углом,
И частенько в политре из многих страстей
Я играл и с терновым венцом…
Да, есть люди, держащие верность и дом
Под большим и тяжёлым замком,
И есть те, кем до старости быть молодыми,
Наполняя бокалы хорошим вином.
И – увы, проходя мимо многих домов
Вместо окон я вижу лишь чаши весов,
Где с утра продают всё, что можно купить,
А под вечер – набор из страстей, и любовь.
И я думаю часто, ходя мимо них,
То, что время в спирали стучиться за круг,
И иногда в тишине нет набора из слов…
И если-б какой-то случившийся ангел
Вдруг зашёл бы туда,
То он сказал-бы – увы, но я вижу
всё вновь…
И какие-то реки настолько полны
В тех местах, где ходили мы вброд,
Что они уже встали, затем, чтоб идти,
Но пока-что не вспять, а вперёд…
И глядя на берег, залитый водой
Вспоминаешь, что что-то не врёт,
И что есть одно “но”, и простой оборот:
Это время течёт, заливая за край,
И вливается прямо в потоп…
Да, и правда, когда приходили ко мне,
Чтоб спросить, сколько стоит мой дом,
Я под руку с одной из знакомых мне
муз
Коротал это время в одном из кафе
за углом.
…И они приходили опять и опять,
Только дверь та была под замком…
Да, и правда, как много схлынуло вод с той поры,
Только вечер тот всё так мне знаком…
Да, дела и года,
Да, те реки и дни…
И как часто входя в лес
Я слышу крики совы…
И как реки текут
В этом времени дней…
Сколько разных проспектов и разных огней…
И сейчас, часто стоя на крыше,
И глядя на вас,
Я вспоминаю всегда одну гамму, –
Всегда это – джазз…
Весна 2014
2
“ДРУЗЬЯМ ДАВНО МИНУВШЫХ ДНЕЙ”
Пишу вам, хотя где вы – я не знаю,
Кто может быть в Париже, кто в Линье,
Быть может кто-то где-то и подальше,
А кто-то где-то может и вообще…
Когда расстались мы, был ровный свет
в оконце,
Ну, а сейчас пишу я вам почти-что в
полной тьме.
Хоть, право мы перед отъездом
Не раз сжигали ночники и свечи
на столе,
Давно всё было, да, давно, давненько,
Где вы сейчас, в Лионе, иль в Льеже?
Валютный кризис вас там не боится,
И вы порой сорите мелочью в толпе…
Да, в юности и солнце грело ярче…
Но – и сейчас мы все
Который год над пропостью во рже…
Давно у вас там семьи или дети,
А кто-то и от них отвык уже…
…Ну, и у нас, как в Мозамбике
Иногда все новости на свете,
И иногда пломбир из крем-брюле…
Да, широта и благодать, но – вот пардон,
Живём из клетки в клетку,
Да и ответ порой не ясен и во сне…
Да, Битлз, Роллинг Стоунз, Эрик Клэптэн,
И старая гитара на стене…
Да, там, где вы, наверно летом и зимою
светит солнце,
И освещает что-то вроде Пикассо
И вазы на стене,
А мы всё в тех-же далях, тех-же весях
Слоняемся как призраки из Гойи
Всё повторяем перед сном знакомые стихи
И блюзы “Дип энд Флэ”…
…Сказал-бы кто-то, сколько лет осталось,
И сколько рек заждалось в мглистой мгле…
3
Довольно много дней опалых,
Случайно выбранных судьбой
Опали вновь осенюю листвою,
Вопрос, пожалуй, что уже простой…
…Как будто дни как шли куда-то,
И шум бежал, и был чужой…
Как будто сквозняки и даты…
Немного дали позабытой,
И день – как тень передо мной…
Как знать, давно-ли это было,
Давно-ли было, иль – постой,
А то, забытое, простило
Что это был пустой простой?
И что разило дальний берег
За безутешностью пустой?
Вопрос простой, порой понятный,
И снег был талою водой…
…И снились купола и флаги,
И крышь ноктюрн порой простой,
И дождь бывал простой отрадой
Из многоточий с запятой…
4
Как знать, как правда это было,
Как капли вниз стекали на стекле,
И что-ж, что то прошедшее забыло,
Что будуще, что тебе, что мне…
И – не сказать… Как знать, что это было,
Какой ответ таился в тишине…
И вроде-бы когда-то это было…
И долго дождь струился на стекле…
Отлично вспомнено, что правда –
то забыто,
Отлично видно в даль,
тебе и мне,
Но и сегодя,правда, тоже было…
И долго дождь струился на стекле…
И – будто было, будто и не было,
И правда то, что лучше видно в далеке,
И то, что было, вроде не любило
Чтоб долго всё хранилось в тишине,
И вроде-бы – забытое любило
Под утро сниться где-нибудь
во сне…
И – долго, долго, долго,
И долго дождь струился
на стекле…
5
Усталый слог беспечных строк,
Под вечер, в суете тоскуя,
На лист упавший тонкою строкою
Навряд-ли в точности бы выразить всё смог,
Как вспоминалась даль порой,
И то, что было там не в суе…
Привычкою, строкою за строкой
На лист ложить что дорого порой,
Ночной костёр, кильватер за кормой,
Попав в места, где был совсем не рад,
Порою просто продолжал простой обряд.
Порой под стихотворною строкой
Писал рассказ, потом другой,
И прозу, вроде то-же не плохую,
Припомнив тот зеленовато-розовый рассвет,
Который как-то видел в юности, в частую
Порой не так уж часто мы грустим…
Порой… Пожалуй, всё порою,
И мы порой и любим, и тоскуем,
Да, и порою вспоминаем дни,
Как это было, где были порою…
Ну что-ж, ну а когда случиться вдруг
Чего-нибудь нежданно,
Иль – просто право, грусть,
А стоило-ль того,
То только – правда, остаётся,
Как ты не грусти, всё тот-же,
Усталый слог беспечных строк,
Под вечер, в суете тоскуя…
