У одного человека был дом, дудка и красивая яблоня. Каждый день перед рассветом, каждый день перед закатом, человек садился на большой камень вблизи яблони и играл ей грустные мелодии. Иногда он хотел сыграть для нее что-нибудь веселое, но он считал себя настолько одиноким, что в его сердце, кроме печали не могли родиться иные звуки. Но больше всего в своей яблоне человек любил не прямой ствол и тонкие ветки, а красные яблоки. Яблоки эти, зарождающиеся под звуки его сердца, отливали блеском металла или блеском отполированных океаном камней. Ему казалось, что яблоки звенят своей металлической кожурой в такт его музыке. И человек видел их прекрасными, прекрасными, как свое гордое существование. И каждый раз, когда яблоки начинали опадать на землю, человек испытывал горькое разочарование. Он мечтал, чтобы они не умирали так быстро, как не умирает и он. Человек забыл о своем предназначении и путал предназначение яблок. Он не сорвал ни одного, ни разу не попробовал их вкуса и не ощутил их аромата – он никогда не приближался к ним, он любил лишь глазами.  И как только последнее яблоко срывалось с ветки, человек уходил в свой дом до весны.

Опавшие яблоки растаскивали соседские мальчишки, для которых это были просто яблоки, ни удивительные, ни прекрасные. А человек в окне плакал, сжимая руками холодную дудку.

Так жил человек 100 лет, играл и плакал. И вот однажды у него заболело сердце. Человек видел приближение смерти, которая являлась  к нему в образе красной яблони и звала за собой. И он захотел узнать вкус яблок, узнать в самом конце, расставшись с мечтой. Он сорвал самое большое, которое было едва не черным. Человек поднес яблоко к губам и умер…

Дом, где жил тот человек  давно сгнил, а яблоня по-прежнему полна сочных яблок, вкус которых теперь любят многие. Только перед рассветом и перед закатом можно услышать тихий металлический звон.