Анна Покровская
(На сайте Стихи.ру записана как Алина Араптаева)
***
Меня зовут то дура, то поэт.
Я вроде есть, но всё же меня нет…
Я, краски смешивая, получаю солнце
Или туманный бледный лунный свет.
Меня зовут то в холод, то в печаль,
И всем то хочется убить меня, то жаль.
А я, тем временем, пишу пустые строки
И верю, что закончится февраль.
Меня зовут то в светлый Рай, то в Ад,
То восхищаются, то в спину говорят.
Я, кажется, из жёсткой лески свита,
Мне не идёт пророческий наряд.
Меня зовут то гений, то дебил,
То я нахальна, то совсем без сил…
Я, краски смешивая, получила утро,
И чай, стоящий с вечера, остыл.
***
Столь ли важно, что мы видели?
Столь ли важно, кто был искренним?
За руками перебитыми
Не увидеть больше истины.
Столь ли важно, кто был преданным?
Кто стрелял в кривое зеркало?
Ты по жизни не отпетая.
Ты по жизни вечно бегала.
Столь ли важно, что ты видела?
Кровь за кровь по блеску алому.
Лишь на рельсах масло сбитое
Да глаза горят опалами.
Я в луне не вижу истины,
Но зато в ней есть спасение.
Столь ли важно, кто был искренним,
Если вдруг пришло затмение?
***
Серебром на ресницах
Оседает зима.
Я могу тебе сниться?
Хоть чуть-чуть? Иногда…
Я могу тебе сказку
Тихо на ухо спеть?
Отзываясь на ласку,
Так боюсь не успеть…
Солнце село и вечер
Отразился в зрачках…
Я могу к тебе вечно
Возвращаться в мечтах?
Я могу тебе носом
Утыкаться в плечо?
Это, может, не взросло,
Но хотя бы тепло…
Я могу свои пальцы
Греть в ладонях твоих?
Ты ведь можешь остаться…
Не могу. Ветер стих…
Серебро на ресницах,
В небе вспыхнет звезда…
Я могу тебе сниться?
Хоть чуть-чуть? Иногда…
***
Вы были всем,теперь другим дышу я.
Возможно,это углекислый газ,
Но,чем бы ни был воздух мой сейчас,
Он всяко лучше этого безумия.
Куплю вина. Италия. Сухое.
Бордовая струя звенит в бокал.
Шлю зеркалу приветливый оскал,
Я жду двенадцатого часового боя.
Тогда возможно день оставит нас,
Таких любимых,но и одиноких,
Актрис и гениев настолько недалеких,
Что лишь одну людской заметит глаз.
Лишь темноту приемлем мы с тобой,
Моя сестра зеркального острога,
Возможно,я была чрезмерно строга,
За пол ошибки отвечая головой.
Теперь дышу я ожиданьем чуда,
А ты кричишь, что ядовитый это газ.
Оставь нас в этот поздний час.
Закашлялась. Скажу всем, что простуда.
***
Завтра утром пойдём креститься.
Ты смеёшься. Я знаю: шутишь.
Я хотела б с тобой напиться,
Только ты со мной пить не будешь.
Завтра утром мы купим виски
Или, может быть, сок томатный.
Я с тобой говорю по-английски,
А с другими играю в прятки.
Завтра утром я стану милой
И курить даже брошу, наверное…
Перестану быть агрессивной,
Беспокойной, циничной и нервной.
Завтра утром хочу похмелье,
Минералку, лимон, одеяло.
Я, прости, далеко не Офелия,
И святой для тебя не стала.
Завтра утром… Хотелось бы верить.
Но мне вряд ли пойдёт креститься…
Ведь любовью цинизм не измерить,
Да и я предпочла бы напиться.
***
Вы мне не принц. Ваш белый конь – осёл.
Моя нога не тридцать третьего размера.
Мы в тридевятом царстве не живём:
Там климат мерзкий, плюс к тому холера.
Вы мне не царь – стрела задела вскользь.
Я не в пупырышку и не живу в болоте.
Меня давно не видите насквозь –
Златое яблоко катает о погоде.
Меня в лесу Вам больше не найти,
Ведь шапка на поляне потерялась.
У камня разные мы выбрали пути:
Вы – прямо к славе. Я – курить осталась.
Ну вот опять. Златая рыбка сдохла.
Её Вы не успели покормить.
И дерево в саду у нас засохло…
Без молодильных яблок долго ль жить?
Не надо дом крутить мой! Обойдите!
Куриная нога всего одна!
Ах, Вы ещё пожрать-поспать хотите?!
Идите к лешему! Голодная сама.
Мне кажется, завод испортил реку.
Мы после молока с неё – не те.
В тот раз посла с собой забрали, грека,
И утопили возле речки в киселе.
Вы мне не мачеха! Я пол мести не буду!
И в тыкве ехать тоже не хочу!
Возьму бутылку и смотаюсь к чуду-юду,
Обратно утром в ступе прилечу.
Прости, родимый, я люблю другого:
Он страшный волосатый дикобраз.
Я с ним живу неделю, это много.
По крайней мере, для дебилов, вроде нас.
Вы мне не принц. Всё Ваше царство сдохло.
Их тоже Вы забыли покормить.
Я под дождём волшебным так промокла,
Что даже перестала Вас любить.
О господи! Просила же: не пейте!
Рога поставила Вам глупость, а не я.
Ах, крёстная, пожалуйста, развейте
Вы волшебство! Он нужен мне! Хотя…
Вы мне не принц. Ваш белый конь – осёл.
А сами Вы теперь козлёнком стали.
Мы с дикобразом с Вами больше не живём.
Из речки выпейте – избавьтесь от печали.
***
Ты – плод воображения, родная.
Прости, но жизнь твоя – чужой каприз.
Ты никогда не поднималась к Раю
И никогда не опускалась вниз.
С тобой одной связали три(!!!) поэмы!
ТЕБЯ воспели в прозе и стихах!
Но ты сама, по сути, и не в теме,
За что тебя носили на руках.
Прости, но я сильней тебя, родная.
Ты – мельница. Твой милый – Дон Кихот.
Ты лучше многих! Просто… чуть другая.
Жива, пока идёт обратный счёт.
Ты гаснешь и теряешь свои краски,
А вместе с ними рост, характер, вес…
Ты из дочитанной давно сбежала сказки,
И ждёшь в реальности кареты и принцесс.
Ты – мельница! Тебя! Никто! Не видит!
Твои сомнения прям в тексте – на листе.
А он – придёт! Он грозно меч поднимет!
Не обольщайся. Этот – не в себе.
Но даже он к концу печальной сказки
Очнётся ото сна и скажет: бред!
А ты по-прежнему теряешь краски
И ждёшь от автора финал… или совет…
Но тот зевнёт… На полку кинет книжку…
И ляжет спать, и будет видеть сны…
Ты слишком нереальная, глупышка,
Чтобы порвать проклятые листы.
