Архив автора: Александр Арбузов

Об авторе Александр Арбузов

Родился и проживаю в Московской обл. Уже не работаю. Увлечен живописью и поэзией. Участник более двадцати художественных выставок разного уровня. Из них – четыре персональные. Издательством РСП выпущен сборник стихов «Я живу на Руси…»

Александр Арбузов. Я шагаю темной стороной… (сборник стихотворений)

 

Я ШАГАЮ ТЕМНОЙ СТОРОНОЙ…

 

Я шагаю темной стороной

и еще живой: меня не били.

А по городу «Пассат», «Рено».

Наши «Жигули» приговорили.

 

Вывески: «Макдон…», «Ашан», «Итак» –

всё окей – красиво – не поспоришь.

Только непонятно: что и как?

Есть Зухра, Хасан, а где же Боря?

 

Да, Россия разная была.

Ты какую ощущаешь нашей:

или ту, где заварили кашу,

или где березы добела?

 

ОТПИСАТЕЛЬСТВОВАЛ, ОТСВИДЕТЕЛЬСТВОВАЛ…

 

Отписательствовал,

отсвидетельствовал,

передозу оправил под стол.

Медитацией мысли убит наповал.

Закрывается шапито.

Время в церкви харчиться

по выборным дням.

Будни – мусорка. Пес – поводырь.

Как сказал бы мудрец и философ Хайям,

исписался до собственных дыр.

 

Александр Арбузов. От поэзии звездной ночи… (сборник стихотворений)

ОТ ПОЭЗИИ ЗВЕЗДНОЙ НОЧИ…

 

От поэзии звездной ночи

до внезапного ливня с градом

о любви только в первой строчке,

когда чувства касались взглядом.

Ощущения расстояний

независимо от погоды

эпизодами расставаний

преждевременно смыли годы.

Было, было и вдруг не стало,

а на белом чужие пятна.

Звезды мельче, луна достала

и становится непонятно:

что случилось и где твой берег?

Плыли вместе, а в разных лодках.

Чью судьбу на себя ты мерил?

Отчего она стала кроткой?

 

Расстояния, расставания –

на все пуговицы  друг от друга.

Будет, нет ли ещё свидание,

чтоб остаться в пределах круга?..

 

2021 г. Февраль

 

А О ЧЁМ ГОВОРИТЬ, ЕСЛИ ТЯЖЕК ПОСЛЕДНИЙ ТВОЙ ГРУЗ?

 

А о чём говорить, если тяжек последний твой груз? –

и ни страха, ни смеха, ни горя, ни счастья, ни правды.

Пусть сыграет закат на прощание солнечный блюз,

и пусть скажет проклятая совесть, что все-таки прав ты.

От греха не бегу – потому что он вечно со мной,

и желания также всегда откровенно упруги.

Не стесняясь, скажу, что когда-то давился слюной,

если видел вдруг голую грудь захмелевшей подруги.

Не цыганка-гадалка – судьба находила сама

этих страстных, красивых и нежных – как будто дарила.

И от этого даже поэты сходили с ума.

И так трепетно было всё это, таинственно, мило.

Обернуться? – возможно. Вернуться? – уже никогда.

А такие события все-таки жаждут случаться.

Изменить ли маршрут, прокричать, оборвав провода,

электричку догнать, самолет – и в такси, и умчаться?

Нет! Холодному телу от пламени вечной души

для тебя и себя оставляю в заначке наркотик.

Я ещё не готов просто так всё в себе заглушить,

когда рядом со мною такие…  к тому ж и не против.

 

2020 г. Июнь

 

МОЯ ЛЕНЬ ХОРОША ПОД ДОЖДЬ…

 

Моя лень хороша под дождь.

Спит, как слон. Не буди – не встанет.

Только это скорее ложь –

непродуманная, пустая.

В это время строкой стихов

неосознанно и реально

до бессовестности легко

ты играешь витком спирали,

и, вплетая катрен в катрен

друг за другом цепочкой ямбов,

искрой пламенной на костре

в ритме джазовом или самбы

вознесешься на небеса,

где сам Бог подытожит строчки

после множества многоточий.

Ему там не нужна попса.

2021 г. Март

 

УДИВИТЕЛЬНО НЕЖНАЯ ЖЕНЩИНА

 

Удивительно нежная женщина.

Непростительно сладкая ночь.

Только я для нее деревенщина

и нет версии как тут помочь.

 

Но припомнив пословицу верную,

просыпаясь с зачатием рос,

я сквозь песню скрипучую дверную

ухожу – а какой с меня спрос?

 

2020 г. Ноябрь

 

УТРО ГЛАЗА ОТКРЫЛО…

 

Утро глаза открыло,

дав ощущенье тела.

Утро, расправив крылья,

в окна мои влетело.

 

Шелест колес сквозь уши

давит и, удаляясь,

шкуру асфальта сушит,

улицами петляя.

 

Мне подсознанье всуе

день до ворот рисует.

Дальше – уже невнятно.

Но всё и так приятно.

 

Что ж, поднимаю днище.

Форточник-ветер гостем

тут же летит в жилище,

чтобы размять мне  кости.

 

Утро – моя стихия.

Утром спешу в стихи я.

Фору сулит мне вечер

там, где вино и встречи.

 

2021 г. Март

 

НЕ БЕРИТЕ МЕНЯ НА СКАЧКИ…

 

Не берите меня на скачки,

не зовите в свои ворота.

Я побуду пока в заначке –

попытаюсь понять хоть что-то.

 

Пригодиться ещё успею:

дыркой в бублике, либо тестом,

кобурою на портупее,

волонтером на бойком месте.

 

Независимостью взглядов

не вываливаясь наружу,

я пойму, кто мне ближе, рядом

и не встану за тем, кто у́же.

 

И не буду держать обиды

на застой и лихое время.

В ненадежных руках фемиды

новый ратник – уже не кремень.

 

Страсть влияет на ход историй –

только сходу не разобраться

хоть до белой горячки спорь и

все повытопчи улиц плацы.

 

Не готов я идти на скачки

Моё место пока в заначке.

2021 г. Март

Александр Арбузов. Ситуация (сборник стихотворений)

НИ О ЧЕМ СОЖАЛЕТЬ НЕ БУДЕМ…

 

Ни о чём сожалеть не будем:

нам и так с тобой хорошо.

Пьем чаи и не бьем посуду,

спим, смеемся – а что ещё?

В суетливых протоках улиц,

нарушая ходьбы режим,

резвой стайкой промокших куриц

на попутный трамвай бежим.

Это – утром. А дальше – проще:

– Всем привет! Как дела? О΄кей!

Не болеем. Живем у тещи.

Да, купались – вчера в реке.

Пообщаемся и работать:

до полудня всегда завал –

производственные заботы,

а в тринадцать ноль-ноль – привал;

перерыв на обед – законный –

ароматный грибной бульон

и пейзаж сквозь проем оконный

на постройки былых времен.

Через час – с головою в теме:

чтобы к вечеру был ажур.

А затем покидаем стены.

Всем адью и мерси! Бонжур

будет утром, под кофе в чашке

с бутербродом, и снова в путь.

Вам попутного нараспашку –

нам бодрящего – можно в грудь.

 

УХОДИТ ВРЕМЯ, ДНЕЙ НЕ ПОМНЯ…

 

Уходит время, дней не помня,

усталость режет на куски.

В земле состарились и корни:

им не достать глубин морских.

Листвою, сброшенной на ветер,

годам предъявлен новый счет.

Старуха-смерть – она твой мэтр –

она невыгодных сечет.

И горе тем, кто ей послушен

и оступился перед ней.

Не знавший дна обласкан сушей:

не рыба он, а соловей.

Пока не вызрел в поле колос,

и ты еще не слеп – твори.

И если не потерян голос,

о чем-нибудь да говори.

Не передерни с нафталином

и не польстись на сладкий вкус.

Ведь жизнь – не ягода-малина,

скорей – терновниковый куст.

 

ПОЛОСКА СВЕТА МЕЖДУ ШТОР…

 

Полоска света между штор

выводит силуэт кровати.

И луч, крадущийся как вор,

успев меня уже поднять и

пробудить от сонных истин,

слетел с катушек и завис.

А я, лизнув палитру кистью,

его смахнул рукою вниз

и шлепнул густо по холсту

в то место, где зеленой тиной

обросший пруд, а по мосту

катилось солнце вглубь картины.

 

И началось…

Какое утро!

Неудержимо кисть творит!

Художник в трансе: шкурой внутрь.

А желтый кадмий – фаворит.

 

У ХОЛОДНОГО РАСЧЕТА…

 

У холодного расчета

есть и вкус, и аппетит.

Может запросто он черту

длинный хвост укоротить.

 

Вынесет мозги и людям,

не сдержав себя в руках.

Надо? – мертвого разбудит

и оставит в дураках.

 

У расчета нет просчета:

рубит всё и напролом.

Остудить его, по счету,

может только встречный лом.

 

СВЕЖЕСТЬ УТРА МЫСЛИ УДИТ…

 

Свежесть утра мысли удит:

появляется строка.

Облаков большие груди

обнажает блюдцем прудик

над сюжетом с потолка.

 

Колкой фразы слог небритый

не вредит моим стихам.

Словно пыль из-под копыта

к рифме жмутся паразиты –

невозможно без греха.

 

Солнце, небо, птичий остров,

колокольчиковый звон –

в тот момент, когда не просто,

мысль лишается вдруг роста…

или это телефон?

 

Всё одно – пора – кончаю.

День, как лось, рогами в грудь.

Круассаном  черствым к чаю

себя в лени уличаю.

Стих? – продолжу как-нибудь.

 

СИТУАЦИЯ

 

С головою скрываясь под ворот,

торопливо пустел тротуар.

По домам разбегался мой город,

а по встречной скользил «Ягуар».

 

И понятен в такой передряге

страх снежинки, летящей на свет,

потому что не знает бедняга –

суждено ей в огонь или нет?

 

ТЫ ПРОСТИ НАС, ОТЧЕ…

 

Это правда: ночью

легче слог, чем днем.

Ты прости нас, Отче,

за игру с огнем.

Что живем в аду мы,

несмотря на свет.

За виденья, думы –

выживем ли – нет?

За прозренье в полночь

и за все грехи.

Что зовем на помощь.

За мои стихи.

 

Господи Иисусе,

я такой, как всяк.

Потому и струсил,

что почти иссяк.

 

НАШ ГОЛОС ПОЧТИ НЕ СЛЫШЕН…

 

Наш голос почти не слышен –

на ветер одни слова.

Хотелось с высокой крыши

радеть за свои права.

 

А может и зря: не стоит

игра опаленных свеч.

Остался от пуда соли

обгрызенный ржою меч.

 

И всё начинать сначала:

в рутину из всех рутин.

А мы ведь не одичали

и сможем одни идти.

 

ЗАВЯЗАЛ ВСЕ ЖЕЛАНЬЯ В УЗЕЛ…

 

Завязал все желанья в узел

год двадцатый, год високосный.

Лег у ног неподъемным грузом –

ни друзей принимать, ни в гости.

 

Громыхает железом поезд,

а в вагонах темно и пусто.

Ветер в трубах остывших воет.

Снег слежался – почти без хруста.

 

Шаг за шагом, как в страшной сказке,

не навстречу, а всё по кругу

лица в масках, на лицах маски.

Крутит год нас как центрифугу.

 

Упадет кто – подняться смогут? –

или в очередь по привычке

к черту лысому?.. Лучше к Богу,

если есть в его дверь отмычка.

 

Нестабильность, её корона,

смерть залетная, лихо, бремя,

круглосуточная оборона

и…

любовь – даже в это время.

 

Александр Арбузов. Если просится в душу червь…

Если просится в душу червь,

значит, в чем-то ты был не прав.

Никому – и себе не верь.

Самолюбие – твой же враг.

Отзовись и иди на слух.

Даже можно пойти на боль.

Что не сделаешь ради двух,

чтобы быть, только не с любой.

Чтоб на жизнь, и на полный срок,

и другой не смотреть бы вслед.

Сомневаешься – не игрок.

Но тебе и не двадцать лет.

 

2020 г. Май

Александр Арбузов. Который день чудит погода…

Который день чудит погода,

а от неё зависим я –

уже не тот. За эти годы

сложилась новая семья,

но голова пуста как прежде.

Душа не требует забот.

Не в колее я – где-то между

тащусь уже не первый год.

А что мне надо, в чём и сколько,

и где бы смог приобрести? –

не знаю… и пора бы с горки,

а не наверх – не доползти.

Александр Арбузов. Угасала полоса заката

Угасала полоса заката.

Утопало солнце в горизонт.

Вспоминая клятву Гиппократа,

врач не ждал особенных призов

и не спал, докручивая сутки

стрелками полночной тишины.

Он пытался, выкроив минутку,

вспомнить настроение жены,

успокоить дочку СМС-кой

коротко и сжато – жив, здоров –

и отправить в ночь за занавеску

красной зоны  горстку нужных слов:

о болезни, будто бы на убыль,

что не оборвется жизни ничья…

В такт устало вздрагивали губы

под защитной маской у врача.

 

Александр Арбузов. Неотъемлемой частью прошлого…

Неотъемлемой частью прошлого

даже самая малая кроха

что-нибудь да припомнит хорошее.

А  ведь это не так уж и плохо.

 

С гордым видом в прокуренной горнице,

затянувшись дымком сигаретным,

полустертая память-затворница

окунет тебя в прошлые лета.

 

Когда было особенно молодо,

по пятам за тобою лишь голод,

у сознания не было повода

разувериться в серп наш и молот.

 

Бледнокожи, в обносках, но жилисты,

хоть и ветром иного качало,

родились, оперились и выросли,

из войны получая начало.

 

И, взрослея, не жались к обочине,

не хитрили, виляя задами,

и страну, как сейчас, не порочили,

и заморской не кланялись даме.

 

Да, мы дети советских безбожников,

и нам трудностей выпало много,

но чисты мы как лист подорожника

до сих пор в соответствии строгом.

 

Привет, мир!

ВАЖНО:

Заявки на публикацию своих произведений в журнале «Новая Литература» направляйте по адресу NewLit@NewLit.ru (тема: «От автора»), вложив в письмо ссылку на свое произведение, опубликованное на NOVLIT.ru.

Обратите внимание: журнал «Новая Литература» не принимает к публикации произведения с других сайтов, кроме http://novlit.ru/.